DA patern IDADE

Isto é giro.

Fazemos a ronda (cada vez menos) habitual pela bloga e damos conta que:

… nos esquecemos completamente que hoje também é dia do nosso pai. Humpf.

… ele, o pai, nem precisa de saber disso e só de lhe telefonarmos da parte da manhã ele já nem vai ter a oportunidade de fazer queixa de nós à nossa manhe quando se telefonarem ao almoço. E vão 34 anos de filha :D.

… ele, o pai, outra vez, fica muito feliz de me ouvir e tal que sempre que lhe ligo e a minha manhe está ao lado ele passa logo o telemóvel a ela :P, a menos, claro que eu esteja com as minhas filhas, que aí ele pede para ser eu a passar a elas :DD. Não é ao telefone que nos entendemos melhor, está visto. Pior mesmo só foi quando estive 6 meses “fora” e cada um do seu lado da linha só chorava. E não dizia nadinha. As saudades teimavam em sair em forma líquida. So shame. LOL.

... o meu grande património enquanto filha está, sem dúvida, em olhar para trás e ver o meu pai sempre lá. SEMPRE. A toda a hora. Em qualquer lugar. E na imensa sorte de o continuar a ter cá.

Enfim, fazemos parte do privilegiadíssimo rol de meninas-do-(melhor)papá (do mundo e arredores).

Por outro lado. Ou prisma. Ou ângulo. Ou hierarquia familiar. Whatever.

… impossível seria esquecermo-nos que era o dia do pai das nossa filhas que elas não falam noutra coisa há vários dias. Viva as educadoras e o seu bricolage de datas festivas.

... o pai das nossas filhas nunca troca as prendas que lhe damos. Mas isso pode muito bem ser porque nunca lhe compramos nada :DDD. E quer-me parecer que as educadoras não iam achar bem ele trocar as preciosidades que fazem trazem da escola.

… podíamos passar horas a escrever sobre as cumplicidades destas filhas com este pai. De como, resumindo, elas tão “gajas rosa choque vaidosas” exigiram ter uma roupa muito velha (que prontamente sujaram de óleo, olé!) para as tardes de sábado que passam a trabalhar com o pai. Curiosamente, euzinha, passei os meus sábados infantis enfiada na oficina do meu pai. Já a mim ninguém deixava andar com um coelho em cada bolso ;)).

Enfim, compramos a rifa do “gajo que se nos infiltrou de baixo da pele” e, imagine-se lá, nos saiu também o prémio do “tipo que nos tirou as filhas das entranhas”. Nem tanto por ter assistido e participado nas cesarianas. Mais pela forma como se (des)envolve nesta (não assim tão) modernice da parentalidade ;))).