COMO ÁGUA PARA CHOCOLATE

O livro chegou cá a casa há muitoooooo tempo pelas mãos da minha querida tia F. Vinha, dizia ela, emprestado pela minha prima C. e com a seguinte recomendação: “Ela vai adorar. Fala muito em comida”. A minha fama precede-me, sucede-me, or what? :P

Meti-o na estante da sala (não deixa de ser engraçado eu agora escrever alguma coisa e tu poderes visualiza-la. Estranho. Muito estranho) e não me lembrei mais dele. Nem dele nem de nenhum.
De regresso às leituras foram várias as vezes que lhe passei o dedo (e se a Dona E. lhes tivesse passado o pano é que era mesmo bom!) mas nunca acabava por ser ele o escolhido. Não calhava.

Numa noite de insónia recente. Coisa rara. Calhou estar a começar o filme. E pareceu-me bem para adormecer. Errado! Nada mais errado. AMEI. Pode não ser um grande filme. Mas gostei tanto, tanto! Tanto que no dia seguinte fui ler o livro (e dá-me ideia que nunca um livro terá sido tão fielmente reproduzido). Porque para lá da comida. E da cozinha. E dos cheiros e sabores que não se vêem mas se imaginam, o livro/filme fala de uma coisa que me é muito cara: a diferença de tratamento que se dá aos filhos. Filhas, neste caso. Das injustiças que voluntariamente se cometem em nome de tradições ou caprichos ou recalcamentos.

Porque o que estas miúdas, as minhas, mais vão ter é razão de queixa desta manhe. Qualquer ps(Á)icólogo barato lhes fará um rol da lista de traumas (e respectivas indeminizações :D) que a mãezinha delas lhes provocou (com tanta variedade/concorrência/agressividade os bancos não terão já uma "conta poupança traumas"??? Muito melhor que qualquer PPR :D). Mas, lá está, a ambas. Porque uma culpa com a qual esta manhe nunca conseguiria viver era a de prejudicar uma filha em beneficio da outra. O que é MUITO diferente de dizer que as trato da mesma maneira ou lhes dou as mesma coisas ou me relaciono com elas do mesmo modo…

(Mau foi ter às 5 da manhã, hora a que acabou o filme, um anjinho papudinho a buzinar-me ao ouvido para ir para a cozinha comer alguma coisa e outro preguiçoso a dizer-me que nem pensasse em levantar-me. Não me chegavam os traumas agora ainda tenho que (sobre)viver aos pecados mortais. Entre a preguiça e a gula venha o diabo e escolha).